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12 de abril de 2021

POEMAS DE FRANCISCA MÁRQUEZ (TALLER CÓDICES 2021)

 

Sombras

Espera eterna, pareciera

Hasta cuando

Espera uno a las sombras

Sombras de mis

Padres de papel

De cristal

Cuchillos

 Penurias que me juzgan

Cuando se deshace

La persecución

El acoso de la pregunta

Me repiten campanadas

Se revuelve el juicio

Piel de cuero

                  Mi piel es sensible, necesita cuidados,

Ella me enseñó a cuidarme,

Depende de mí para protegerla,

Se volvió más gruesa con el tiempo,

Con el sol, el frio, el viento, el polvo,

Con los gritos y las palabras filosas,

Años y años de abrazos de lijas,

Años en los que cada poro de mi piel,

Gritaba ayuda, ayuda.

Ahora mi piel es gruesa, ahora confío en ella

Ahora yo la cuido como ella a mi

Aprendí de quemaduras, de alergias, de ronchas,

Aprendí desde el desgarro de la herida misma,

Ahora mi piel es gruesa

Gracias, agradezco que aguantaras aun siendo tan ligera

Desde ahora, cariño, yo te cuido

El tránsito

Como despedirme de ti, cuando aún te quiero tanto,

Por qué despedirme de ti, cuando aún me necesitas tanto,

Pero como no hacerlo

si cada día estas más lejos,

me alejas,

más y más vueltas para llegar a ti.

Te digo adiós con ganas de reencontrarte,

Te digo adiós sin querer siquiera

 

 

Visitante

Llegas en cinco formas diferentes, 

todas juzgándome desde allá

todas espiando, escarbando, oliéndome…

Entonces necesito más que nunca acudir a mi disfraz, 

a esa figura que pretendo ser para el espectáculo.

En días como hoy, me refugio visitante y visitantes me exilian, 

a veces tengo miedo de nunca lograr un hogar

Callada

Mi voz es chillona, es chirriosa

Antes me dijiste que era dulce,

Ácida te sabe, suena fuerte

Cállate por favor cállate

Tu voz es un pitido en el oído

Permanente

Insoportable

Mi voz, ¿es esta?

Quiero ahogarla, a mi

Con esta voz y este chirrido que me acompaña

Cansados de mi voz se alejaron

Escucho solo el eco del silbido mío perdido

Vuelve revuelve todos mis oídos

49 kilos

Otra vez. Muriendo.

Se que cuando bajo de los 50

Cuando pasa

Nada está bien

Nada se siente bien

Hoy marque 49.

La lucha de siempre

Contra 49 demonios

Y esperas que sean 50

Como es que con uno mas

Como es que uno menos

Ellos no paran y tu sigues

Los números no se ven

Los cuerpos desaparecen

El espejo empañado

La mira huidiza

Las heridas

 

 

 

 

Casi una carta de amor

 Me enamoro

El color de mis cenizas

Grisáceo y color pastel

Cenizas y brillantina

Agradezco tu voz

Agradecida de tus manos

Cegada en la nube de humo

Para cuando extrañe tu piel

Miraré los neones y entenderé

Miraré los matices de grises

Agradecida y cansada de tanto

Tu te vuelves mi abandono

Me parece que es cosa de tiempo

Para ese momento yo seré tuya

Una eternidad indefinida

La vitrina se desvanece un poco

Estructuras...

Casualidad vendida

Te doy todas mis cartas

Nos vemos, cariño no mío

5 de abril de 2021

POEMAS DE IGNACIO SÁNCHEZ (TALLER CÓDICES 2021)

 

Tiempo

Siendo separado

Embarco la búsqueda

En la tierra más ajena

De realizarse

Mientras todo marchita.

 

Tal naufragio

Buscando el horizonte

Entre rostros

Osadía y deseo

Reencuentro mi esencia

todo se marchita.

 

Hundido entre tantos vendajes

Mi sangre clama

Mi sangre grita

Mi sangre se coagula

En un sinfín de llantos

todo se marchita.

 

Rodeada de todo este mar de sombras

Horizonte de sombras

Veo sin más

Los recuerdos que aún añoran

De lo que alguna vez fui

Del paraíso de que alguna vez habite

De los fantasmas del pasado que alguna vez rodee

Opacados por un grito de silencio

todo se marchita.

 

Ha de ser yo

El sujeto del acto

Espera y espera

De la tierra ajena

Vistiendo aquel rostro

De los mil ojos

De los mil dibujos

De las mil lagrimas

De los mil pensamientos

De las mil heridas

Mientras que todo lo conocido

Se marchita.

 

 

 

 Sangre

¿Alguien notara

                    Las heridas que aún siguen abiertas?

Las voces

          Que aún gritan

Los ojos

          Que aun lloran

Las heridas

          Que aún siguen abiertas

¿Alguien dará cuenta

                   De los cuerpos que visten la ciudad?

La sangre con que se pinta

                   Los cuerpos siguen jugando.

¿Alguien dará cuenta

                    De los cuerpos que visten la ciudad

La sangre con que se pintan

                    Las heridas siguen abiertas.

 

Dimensiones

La primera es el alto

la segunda el largo

la tercera el ancho

la cuarta el tiempo

la quinta el olvido

 

16 de marzo

2596 años, los babilonios conquistan jerusalén

478 años, fernando de magallanes llega a las filipinas, donde encontraría la muerte

187 años, en Argentina se inaugura la primera biblioteca pública

107 años, nace Cesar Vallejo

93 años nace Francisco Ayala

88 años, nace Josef Mengele

64 años Hitler crea las Wehrmacht

61 Barcelona es bombardeada

31 años, sucede la masacre de My Lai en la guerra de Vietnam

11 años, se produce un ataque químico en Irak Halabja

1 año, el papa Juan Pablo II pide perdón por el silencio frente al holocausto

Nací yo, después de tanto boliche.

 

Tu

Eras tu

te reconocí de inmediato.

 

Eres tu

quien trae consigo

aquella esencia

                        me abraza

                              hierve

                              lastima

Reconocí tu mirada

deseoso de morir

por aquella creación.

 

Te acercas a mi

-por qué tendría que hacer algo así? dices

todo se cae.